Eine kälter
als dem Mond aus dem Gesicht geschnitten,
eine verbrannter
als aufrechte Asche.
Im Nabel der Welt
und mitten vernäht,
ach, meine gute
schwarzweiße Nachtform.
Also,
mir nicht auf den Rücken klopfen,
mir nichts vom Mond verschlucken,
- ich steige mir jetzt auf die Schultern.